En Narthwick cuando el hambre está cerca - a menos de cien yardas - tocan el arpa, dicen mierda y arrojan a un poeta al mar, atado de pies y manos, con una piedra al cuello.
Narthwick, en invierno, es precioso.
La luz incide sobre el paisaje, y el mar se tiñe de un color azur casi extinto, olvidado. Incluso, si arrecia el viento, puede verse fluctuar en la lejanía la línea ígnea del horizonte, justo antes de fenecer y desleírse entre la niebla.
Sólo los resuellos de las ballenas presagiarán otro invierno.
(Otoño en...)
19 comentarios:
Veo que estás creando un nuevo escenario tipo Winnappu, pero en lírico, menos cómico, un escenario llamado Narthwick. ¿Se juntarán ambos universos en algún momento? Estupendo.
Agus,
Me ha gustado tanto el invierno como me gustó el otoño... Espero volver a ver Narthwick antes de la primavera...
Otra cosa el color es "azul" ¿no? creo que es una erratilla...
Abrazos calentitos
Puf, puf este Narthwick en invierno deja un poso también inquietante como el del otoño pero ahora también deja un regusto amargo, amargo y brutal, para mí el hambre como inicio y causa de tirar al poeta al mar (y además atado de pies y manos y con una piedra) tiene una lectura de la situación actual y que por otro lado siempre ocurre de forma cíclica: ciertos valores y posturas se van a la mierda en algunas situaciones.
La lectura más personal también es brutal, me evoca desaliento desesperanza... Tendré paciencia y aguardaré la primavera en Narthwick, que por otro lado esta impaciente a pocos metros bajos el suelo helado y yermo.
Abracicos
El mar les queda muy bonito, pero como sigan arrojando poetas en poco tiempo tendrán un invierno frío y crudo como en el resto de lugares.
MANU, tal y como apuntas, Narthwick pretendía ser un escenario. La idea era - es - aglutinar las cuatro estaciones y los 4 jinetes (muerte, hambre, guerra, victoria) a través del paso del tiempo y de unas constantes que se fueran repitiendo en los textos. Y luego, dentro del corsé, contar una historia nueva. Confieso que tras escribir "Otoño" imaginé que lo más difícil ya estaba hecho, pero me equivoqué. Ahora tengo tiempo hasta la primavera. Muchas gracias.
ROCÍO, el azur es un color heráldico, de un tono muy oscuro. Me interesaba por su carácter noble y extinto. Creo que se ajusta a la fotografía de la pieza, creo. Muchas gracias.
CYBRGHOST, también hay poetas malos, y tendenciosos. Por la borda, a tomar por... Gracias.
ROSANA, te agradezco mucho que me hayas descrito tus sensaciones. Me interesa el tono gélido, casi metálico, de estomago vacío que conjuga invierno y hambre. Esperemos que la primavera no se resista tanto como lo hizo el invierno. Gracias.
Abrazos.
Hala, menos mal que puse "creo" :-P
Eso me pasa por no googlear ante la duda, que la tuve por ser tú y en uno de tus textos cuidadísimos, pero no miré, cachíís ;-)
Besos
(y no te acostarás, sin...) Pues eso, muacs
ROCÍO, tu duda sólo demuestra una lectura atenta, minuciosa. Y eso siempre es un lujo.
Abrazos.
Efectivamente creas un escenario preciso, donde se juntan muchas sensaciones, esa de pasmo ante la belleza del paisaje y sin embargo embriaga la soledad que trasmite, tal vez sea más una imagen para ver desde dentro de una cabaña, con la chimenea encendida, y abrazado a alguien, entonces Narthwick sí que es realmente precioso.
Esta serie de retratos paisajísticos llenos de sensaciones te está quedando brillante.
Junto a los jinetes apocalípticos y las desgracias pandóricas, tu texto me hizo pensar con agrado en las estaciones de Vivaldi.
El invierno está como el verano, en según qué sitios, asociado a la pobreza. Campos helados, campos secos que agostan las cosechas. Y sin embargo tiene esa belleza desoladora del hambre en estado puro.
Poesía y denuncia. Buena pareja.
Abrazos sin hambre.
Parece un pueblo de bestias, o tal vez crisol de casta política, si no, a qué otros se le puede ocurrir combatir el hambre tocando el arpa, diciendo mierda y tirando un poeta al mar.
Mira que tirar un poeta al mar,... qué cabrones, con lo fría que debe estar el agua.
Y ese color extinto, el viento arreciando, y la niebla... sí, precioso debe ser,... "¡pa ellos!".
Para mí, el relato juega a zarandear al lector para seguidamente pasarle la mano por el hombro, provocando en este la incertidumbre.
Gracias por el relato. Saludos.
Agus, perfecta mezcla entre lirismo y tu toque de humor tan personal. Me ha gustado porque tiene frases potentes y para enmarcar.
¡Enhorabuena!
Un abrazo.
Ay, Agus, este invierno gélido y bello en que como siempre los que caen al mar son los poetas atados (y con un pañuelo en la boca, por si se le ocurre hablar bajo el agua).
Es una pieza con musicalidad, no creo que de Vivaldi, más bien como unas notas sueltas que dan tintes grisáceos al mundo.
Excelente y a esperar la primavera ¿guerra? ufff
Abrazos
Voto a favor de arrojar a los poetas al mar. Seguiría después por los microrrelatistas, los cuentistas, los novelistas, los autores teatrales, los guionistas y hasta los ensayistas. Nada de anomalías que hagan zozobrar las convicciones de las personas de orden.
Saludos.
La lectura propicia la sensación de frío, de desolación.
La soledad del invierno, la desdicha del hambre.
Me gusta. Esperemos a que llegue la primavera.
¡Soberbio!, deja un regusto metálico y una extraña inquietud esa mezcla de color, luces y resuellos de ballenas cuando empieza hablando de hambre.
Besitos
Yo, entre lo friolera que soy, y que el frío me deja un poco lerda, he tenido que esperar a leer todos los comentarios y tus respuestas para sacarle todo el jugo al poeta atado de pies y manos, al horizonte y a las ballenas. Un abrazo.
Gracias a todos por vuestros comentarios.
MAITE, me interesa mucho lo que dices, esa mezcla entre la belleza y lo salvaje que se aglutina en el paisaje. Besos.
MEI, una pieza extraordinaria, sin duda. Eso si es pintar con palabras. Gracias.
LOLA, ahí le has dado. Qué mejor denuncia que la poesía, que la justicia poética. Andamos faltos en estos tiempos. Besos.
ARTEPUN, bueno, igual era un poeta malo, de los de rimas facilonas. Pobres peces. Gracias por pasarte.
NICOLÁS, te agradezco que hayas reparado en el humor, pues lo hay, aunque esté casi escondido. Gracias.
ANITA, no tardará en llegar la primavera, y con ella la guerra o la victoria, no sé, no sé- Gracias por pasarte.
FERNANDO, una vez leí que el tirano nada más llegar al poder lo primero que hace es asesinar al poeta. Gracias por pasarte.
ELENA, con eso que dices me conformo. Frío, desazón, desolación. Gracias.
ELYSA, sí, el principio remite al final, esos resuellos de las ballenas. Bien visto.
MAR, hay una cierta pretensión en que el texto sea abierto, así que tu lectura es muy válida, sincera y me aporta mucho. Gracias por pasarte.
Abrazos.
Casi casi como en Gijón, solo que aquí no resuellan las ballenas, sino las orondas vecinas cuando tiran del carrito de la compra.
Buen to be continued.
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